Crônica de um morto - parte I

Eu estou morto. Você não está. Pode parecer meio óbvio, mas é sempre bom lembrar que, às vezes, o que está na nossa cara, pode estar um pouco acima dela.

Não lembro como morri. Talvez tenha sido imprudência, pois, afinal, relacionar-se com os outras pessoas não deixa de ser um reconhecimento de que somos descuidados e fracos. Que necessitamos de um simples sinal.

Se eu tivesse ficado em casa, rabiscando uma folha com uma caneta, sentado ao chão, nada teria me acontecido.

Nada!

Quantas vezes eu contei em uma árvore morta o que me fazia sair de casa todos os dias? Rabisquei fórmulas em que tentava equacionar os prós e contras de ter que dar bom dia para o porteiro e ganhar o asfalto?

Nunca soube a diferença entre meia-noite e meio-dia, ou entre as seis horas da tarde e as nove da manhã. Talvez, agora, eu entenda.

De certa forma, hoje, consegui o que eu queria: estou morto. Eu e algumas dezenas de pessoas, alinhadas de frente para uma outra, atrás de um pedaço de vidro.

A minha vez chegará. Então, poderei, enfim, contar a minha crônica.